Divagando...

Me cansan las tardes de domingo, donde todo es monotonía y fin de semana perdido.
Me agobian las calles de Madrid, repletas de transeúntes desubicados que deambulan como muertos vivientes buscando presas a las que devorar.
No soporto sus semáforos, siempre en rojo, impidiendo el paso al otro lado. Ni el olor a gasolina de los coches que queman el asfalto donde solo florece la desesperanza.
Me asquean aquellos que nunca tienen dudas y van por la vida creyendo saber lo que quieren. Tristes ignorantes marcando estilo, ajados por dentro, siempre en línea recta, desfilando a las órdenes de los buitres carroñeros.
No temo a los que hablan más alto que yo, se hacerme entender con susurros.
Tampoco envidio a los que tienen más que yo, estoy acomodada en la pobreza con mucho gusto y hasta me vanaglorio de ello.
Me traumatiza el eco de las pisadas de los perros abandonados a su suerte, buscando comida entre los cubos de basura.
Me levanta dolor de cabeza los programas de la tele, ojala pudiera acabar con todos ellos y dejar de fondo la carta de ajuste. Creo que aun así habría gente que se pasaría las horas muertas mirándola.
No quiero saber más de lo que se, si pierdo mi ignorancia jamás podre recuperarla. Tampoco deseo salir a comerme el mundo, prefiero que él me engulla a mí.
Ya no quiero vivir las noches como si fueran cicatrices, mejor despierto en las mañanas curada de espanto.
Me quema la sangre cada vez que paso delante de una iglesia y veo salir a los mismos que unas horas antes han estado pegando a su mujer tras venir borrachos del bar.
Si de verdad existiera Dios, les ahogaría en la misma pila donde mojan su mano para persignarse.
No espero nada de nadie, así quedo inoculada contra las decepciones. Hace mucho tiempo que aprendí que si quieres algo bien hecho, mejor hazlo tu mismo.
No voy a decir que soy como soy porque este cochino mundo que hizo así. Reivindico mi derecho a ser como de la gana, es solo, que en días como estos, me puede la incertidumbre y comienzo a divagar cosas sin sentido.

Si Se Callase El Ruido

No te dejará dormir este estrépito infinito

que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos.

Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar

las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.

Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,

confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.

Ruido de conversos que, caídos del caballo,

siembran su rencor perseguidos por sus pecados.

Si se callase el ruido

oirías la lluvia caer

limpiando la ciudad de espectros,

te oiría hablar en sueños

y abriría las ventanas.

Si se callase el ruido

quizá podríamos hablar

y soplar sobre las heridas,

quizás entenderías

que nos queda la esperanza.

Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras

que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.

Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades

agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.

Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,

traen de sus almenas la paz de los cementerios.

Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,

de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

Si se callase el ruido

oirías la lluvia caer

limpiando la ciudad de espectros,

te oiría hablar en sueños

y abriría las ventanas.

Si se callase el ruido

quizá podríamos hablar

y soplar sobre las heridas,

quizás entenderías

que nos queda la esperanza.

(Autor: Ismael Serrano)

Los Servicios De Salud De La Comunidad de Madrid, Suma Y Sigue...

En Madrid, los servicios de salud que competen a la Comunidad son un verdadero desastre.
Por ejemplo, el area de salud mental y servicios sociales sin ir mas lejos.
Llevo desde el dia 22 de Febrero intentando que descuelguen el telefono para pedir una cita.
Hoy dia 28 de Marzo, lo he conseguido.
Pero para mi sorpresa, me han pedido que envie el volante por fax y que se pondran en contacto conmigo en un plazo de 60 dias para notificarme la cita.

¿Camara Oculta?.¿Broma?.
-"No, no es el dia de los santos inocentes"- me explica amablemente la señorita al otro lado del telefono.

Es el plan de funcionamiento que nuestra queridisima presidenta Esperanza Aguirre (alias "La colera de Dios")tiene planeado para todos los madrileños.
No me extraña que se destrocen las marquesinas de los autobuses donde figuran los carteles que dicen algo asi: "Ningun madrileño espera mas de seis meses para ser intervenido quirurjicamente".
No solo hay que esperar lo indecible para conseguir una absurda cita, ademas, hay que pagar de tu bolsillo (que no debe ser suficiente lo que te descuentan mensualmente de la nomina en concepto de seguridad social)el envio de un fax.
Ya ni siquiera te queda el placer de hacer cola mientras despotricas en una triste ventanilla.

Lo mejor es si llevada por el momento del cabreo inicial se te ocurre dirigirte a Atencion al Paciente. Todo es un asentir con la cabeza y decir lo mucho que te entienden pero que lamentandolo mucho es es el sistema y bla, bla bla....
En resumen, que tienes dos opciones:
Opcion A - Si ves que no puedes esperar esos 60 dias porque tu estado empeora, vete a urgencias del hospital que te corresponde.
-¡Ah, ya me quedo mucho mas tranquila!.Y si ya puestos espero un poco mas, ¿mejor voy a las pompas funebres?.
Opcion B - Hazte un seguro medico y asi tienes atencion cuando quieras y como quieras por un modico precio que ademas, ahora para nuevos socios, dan una nevera de coche portatil.

Tras protestar, blasfemar y darme cuenta de que este mundo cada vez es mas absurdo, creo que la mejor opcion es seguir poniendo quejas (que digo yo que si todos lo hacemos algun dia puede que las cosas cambien), porque la esperanza es lo ultimo que se pierde.
Y no me refiero a "la esperanza aguirre". Que esa se pierda pronto, por favor.

La Historia Del Sr. X

El Sr. X (que bien podría ser la Sra. o Srta. X), es un hombre que acaba de cumplir los 35.
Vive con su mujer y su hijo pequeño en un piso del que aun le quedan 25 años de hipoteca por pagar, y cada año las letras de dicha hipoteca, suben un poco mas.

Lleva trabajando 6 años consecutivos (¡al fin algo estable!) en una empresa filial de una conocida multinacional. Tiene contrato de obra y servicio con pagas prorratedas y las pasa canutas para llegar a fin de mes, pero se apañan como pueden.
Su mujer, trabaja en unos grandes almacenes a media jornada. Casi todo su sueldo va destinado a pagar la guardería del niño, porque por mucho que lo intentaron, no encontraron plazas en una guardería publica. (Cosas de falta de personal y bajos presupuestos, les explicaron).

Tienen un sofá de viscolatex la mar de cómodo, un televisor de plasma de 37'', y una multitud de electrodomésticos, aparatos digitales y demás (todas ellos conseguidas a plazos, claro esta), que ya las quisieran muchos....

Los domingos al mediodía van a comer a casa de los padres del Sr. X y hablan sobre como les ha ido la semana.
El padre del Sr. X tiene ganas de jubilarse desde que cumplió los 45, pero aun le quedan 5 años y un montón de horas extras por hacer.
Aun hoy el Sr. X recuerda como su padre volvía a casa de las manifestaciones sindicales con los ojos brillantes porque habían conseguido una subida de sueldo, o porque se les había reconocido el derecho a huelga.
- Pero eso eran otros tiempos, ahora estamos mejor - piensa mientras mira como su padre se termina el postre.

El vecino del primero derecha del Sr. X pone la música a todo trapo los sábados por la mañana.
El Sr. X blasfema un poco cuando le despierta el "chumpa chumpa" pero al final se le pasa.
En el portal, se comenta que el chico, fuma "cosas raras" y que su padre pega a su madre.
La verdad es que a veces si que ha oído gritos y su mujer, que tiene el sueño mas ligero que el, se lo ha comentado alguna mañana:
- Creo que ayer se pelearon, no veas la de porrazos que daban, y me pareció oír que ella lloraba
- Bueno, mejor no meterse - dice el Sr. X.

Y así pasa un día y otro día en la vida del Sr. X y su familia. Pagando recibos, comprando fruta a precio de oro, gastándose el doble cuando van a llenar el deposito de la gasolina, esperando cinco horas en el hospital cuando llevan al niño de urgencias porque no consiguen que le baje la fiebre.....
Y aunque despotrican, se cabrean y se les pasa por la cabeza (durante un fugaz segundo), realizar todo tipo de reclamaciones, al final, desisten de cualquier idea y siguen con su día a día, porque en el fondo, están convencidos de que ahora se esta mucho mejor que en la época de sus padres.

Pero llega el día en que España juega la Eurocopa y entonces el Sr. X se siente pleno y lleno de fuerza, y se pone su bufanda con los colores de la bandera de España, porque juega su selección, (¡faltaria mas!) y hay que pasar de cuartos como sea.
Se encamina hasta la Plaza de Colon y allí ve congregada a una multitud de personas que respiran casi al unisono esperando el bendito gol que los clasifique.
Y el bendito gol llega, y el Sr. X se abraza a la persona que tiene al lado (que no lo conoce de nada y es un inmigrante sin papeles que trabaja de camarero 16 horas diarias) y mas allá ve al vecino del primero derecha, el que pega a su mujer, y se va corriendo hasta el y lo festejan juntos.
Y vuelve a casa feliz y contento porque su equipo, el que representa a su país, es el mas grande...

Son las seis de la mañana, suena el despertador del Sr. X. Se dirige al baño y abre el grifo de la ducha, y se lo deja abierto mientras vuelve al dormitorio en busca de la ropa.
-Ha llovido mucho, no pasa nada. Total, para cuando se cabe el agua del planeta yo no estaré aquí.
Y vuelta al trabajo y vuelta a la rutina diaria y al aborregamiento general, excepto claro esta, cuando juegue de nuevo "La Selección".
Es entonces cuando el Sr. X despertara del letargo y se sentira vivo hasta la proxima vez....

A pesar de que ya no este de moda el torito encima del tapete de ganchillo, sobre el televisor, pocas cosas han cambiado, y todos llevamos a un Sr. X dentro.

Sucede Que A Veces ...

Sucede que a veces te levantas una mañana y todo es distinto.
El espejo no te devuelve la mirada, las calles se convierten en abismos, tu cuerpo y tu mente te juegan una mala pasada y dejas de ser lo que creías ser para convertirte en un fantasma que deambula por la vida.
El miedo te atropella a cada paso, en cada esquina te acecha el pasado intentando asesinar tu futuro, haciendo del presente la peor de las pesadillas.

Vivir con pánico es solo vivir a medias, como un fuego que esta a punto de extinguirse.
Pero sucede que a veces te armas de valor y reclamas lo que te pertenece, vivir sin perder la esperanza...

"Pero sucede también

que, sin saber cómo ni cuándo,

algo te eriza la piel

y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes,

siesta de verano,

verbena en la aldea,

guirnaldas en mayo,

tormentas que apagan el televisor.

Teléfonos que arden,

me nombra tu voz,

hoy ceno contigo,

hoy revolución,

reyes que pierden sus coronas,

verte entre la multitud,

abrazos que incendian la aurora

en las playas del sur."

(I.Serrano)

Amigos

A lo largo de la vida son muchas las personas que nos acompañan en nuestro viaje diario. Son los denominados amigos.Desde el colegio hasta la vida adulta (de la que ahora formo parte muy a mi pesar a veces)van pasando con nosotros por todas esas etapas que nos marcan: el primer suspenso, la primera cita, la primera salida nocturna, el primer cigarrillo, la primera borrachera, el primer desengaño....

Van pasando por nuestras vidas y nuestros corazones y de todos guardamos un dulce o amargo recuerdo (según la experiencia)hasta que un día se pierde el contacto y al cabo de los años no se sabe nada de ellos excepto la impronta que dejo su recuerdo en una etapa concreta.
Pero hay otros, esos que conoces por casualidad (una clase común,el amigo de otro amigo, un mismo empleo, etc.)que a pesar de los años y la distancia y todos los giros que pueda dar la vida (que mira que son tantos), siguen ahí contra viento y marea.

Y quizás ya no los veas tanto como antes porque ya no tienes 17 años y tu empleo, los gastos y las obligaciones, la vida familiar y demás, no te permitan hacer aquella pandilla de fin de semana que salia a comerse la noche y con ella el mundo, pero siguen contigo y tu con ellos en una especie de comunión misteriosa.

Sabes como les va la vida aunque solo hables una vez al mes y por teléfono, pero entonces, el mundo se detiene y todo vuelve a ser como a los 17.
Entienden tus guiños, las viejas bromas, saben por el tono de tu voz si algo va mal o bien, los conoces casi o incluso mas que a ti misma y cuando los encuentras a todos te sientes liberada de todo cuanto has ocultado o callado, porque solo el estar con ellos alivia esa pesada carga.

Quiero a mis amigos estén cerca o lejos, los vea poco o mucho (aunque nunca es suficiente)porque no tengo nada que ocultarles, porque no me avergüenzo de como soy o lo que soy ni de como son ellos.Nos aceptamos a pesar de conocernos y eso, es el mejor de los regalos que puede tener un ser humano.

Gracias a mis amigos que no necesitáis que incluya aquí vuestros nombres porque de sobra sabéis de quienes hablo.

Romance de la Guardia Civil española

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vió y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento, vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

La Virgen y San José
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa,
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna, soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar,
sin peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás fugaces
remolinos de tijeras.
En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la tierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

De Federico García Lorca podría poner todas sus poesias, pues no hay ninguna que no me guste. Me he decantado por esta ya que hay una versión cantada por el grupo "Marea" que me llama especialmente la atencion, ya que combina un Romancero como es este con musica rock.

Canto Al Bando Vencido

Yo, que nunca tuve que aprender
de bandos que mueren de sed
por no beber la libertad de la palabra en el papel.
Sé que muchos se fueron sin ver,
la tierra que hoy pisan mis pies
y ahora alimentan desde un foso sin saber:
Que siento las condenas y grilletes de los presos,
me fundo en cada bala que les quito la vida
y ahora que no vengan a contarnos
que es mejor que la memoria siga dormida.

Son aquellos que por defender
ideas que hoy siguen en pie,
acabaron abandonados a su suerte
hacia tierras alejadas del Edén.
Príncipes destronados por la patria que entonaba
canciones de una España cara al sol,
orgullosa de su camisa, cegada de tanto rencor.
Ideas maquinadas por un enano bufón de palacio,
que hacia rodar cabezas a su antojo.
Confundido, creia que el valor de ser hombre
se compraba con sangre, sudor y despojos.

¡Despierten al fin las catacumbas!.
Las que hoy esconden con vergüenza y enojo,
la carne y los huesos de los que por antojo sesgo la vida.
Que hoy os reclamamos para que regreséis
junto con un vuelo de alegres golondrinas.

Siento la llamada de las voces que acallaron,
me indican el camino a la vuelta de la esquina.
Y quien no quiera seguir hacia delante,
que aparte del trayecto su mirada asesina.
No hay nada que decir ahora
ante el derecho por tantos años negado.
Ya que por fin se rompió el hechizo
que nos mantenia con los ojos cerrados.

Al bando vencido que nunca abandono la trinchera
y que hoy duerme sin descanso en tumbas escondidas.
Para que puedan regresar bajo la única bandera,
la que representa la paz y el amor de sus familias.

Cuando La Ciudad Parece Que Duerme ...

Cuando la ciudad parece que duerme, yo aun sigo despierta.
Recorro las calles donde aún resuenan risas de niños jugando, madres que comentan lo que ha sucedido en la gala de “Gran Hermano”, trabajadores que regresan a casa tras un día laborable.
Gente anónima, gente sin más, que va y viene con prisas, como si la vida se les fuera en un suspiro, como si mañana no les alcanzara para hacer todo lo que tienen pendiente.
Gente que abandona el ajetreo tras ponerse el sol.

Entonces la ciudad respira exhausta y tras las sombras, comienzan a surgir mas sombras; otra gente.
Gente que solo busca un banco del parque donde poder descansar sin que el frio les engarrote los huesos, gente que aprovecha para vivir del oficio más viejo del mundo al amparo de cualquier esquina, gente que trapichea aprovechando que no hay mucha luz y la pasma también duerme.

Y la ciudad se agita y convulsiona y de sus rincones se oyen risas y música de garitos, huele a botellón y a marihuana.
Niñatos que aprovechando las vacías carreteras, aceleran sus potentes coches mientras bajan las ventanillas para que se oiga la música ensordecedora de sus equipos. Dueños del asfalto por unas horas, futuros cadáveres del depósito.

La ciudad enmudece al fin, poco antes de salir el sol y es entonces cuando parece que va a despertarse de nuevo, cuando yo decido irme a la cama.